Dear diary,
Bem, eu sei que não sou perfeita. Não estou a falar do perfeito perfeito, que não se pode alcançar. Estou a falar daquele perfeito - rapariga popular, com boas notas, bom feitio, divertida, que todos os rapazes gostavam de comer... Há raparigas lindas que eu posso dizer que são perfeitas, e depois existe eu, que o mais próximo que consegue chegar do rapaz é em sonhos.
Ele é interessante, acho eu. Quando o conheci não lhe queria dizer o meu nome. Quero começar do zero. Estou farta que as pessoas me odeiem por eu ter um nome (mas isto fica para outro dia). Queria-lhe mentir de modo a que ele não soubesse quem eu era. Queria ser alguém novo. Mas estava ao pé de umas amigas minhas que iram achar estranho se eu não me apresentasse pelo nome que sou conhecida. Então, quando ele me perguntou o nome, eu respondi aquele por que gosto de ser chamada. E ele ficou à espera do apelido... Isso estragou tudo. Engoli a seco e disse-lhe. É claro que ele soltou uma exclamação. Pelo vistos era famosa, não?
Não sei o que é que ele sabe sobre mim. Eu também já o conhecia, mas até eram coisas boas.
De qualquer das formas , ele ajudou-me naquele dia, e depois deve ter ficado a pensar que eu era louca (mais outra história agendada).
Credo, ele não me sai da cabeça...
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